rocky

Me ne sto qui sulla finestra, l''amplificatore mi impedisce di appoggiare il ventre al marmo freddo, forse glene sono grato.
C'è il sole, ma fa freddo, la strada sotto di me e tagliata in due dall'ombra del palazzo.
Quasi cado in trance mentre mi fumo l'ultima sigaretta, fatta da me.
Ci ho messo troppo tabacco, e la cartina Bravo si sta scollando; impreco sotto voce.
Avvolto dal dolce profumo del Golden Virginia, vengo scosso da un cigolio lacerante, e una signora esce dalla porta indossando una tuta viola; le sta male, è brutta, ma non si cura dell'aspetto evidentemente.
Richiude la porta e quel orribile cigolio della chiave che gira nella toppa si ripete, dovrebbe cambiare la serratura lo sà? penso.
Ma quella serratura mi ricorda un po' me, mi dispiacerebbe in fondo se la cambiasse, dal suono così sgradevole, amaro, che interrompe il rumore ovattato delle auto che passano; il rumore delle loro gomme che abbracciano l'asfalto.
La signora in viola avrà si e no sessant'anni, o forse li porta male.
Respira l'aria piena di smog, forse immagina che sia l'aria frizzante e primaverile che respirava nella sua adolescenza in un paesino sperduto. Forse immagina di essere ancora nel suo paesino sperduto, immagina di essere ancora nel fiore degli anni, su una panchina col suo grande amore.
Espirando ha un'aria soddisfatta.
Si passa le mani nei capelli corti e brizzolati e si getta nell'ombra del palazzo.
Lentamente, ciondolando, scompare dai miei occhi, gira l'angolo.
Forse mi manca, forse no.
Immagino anchio di essere nel suo paesino sperduto, butto la cicca, respiro l'aria simil-frizzanteeprimaverile.
Mi allontano dalla finestra e la chiudo delicatamente, come se dovessi far attenzione a non svegliare nessuno e mi ributto sul letto, avvolto dal silenzo delle mie quattro mura.
Assaporo il retrogusto muschiato del tabacco e chiudo gli occhi.
Assaporo il silenzio delle mie quattro mura.

Eroina, vodka, erba e chissà cos'altro mi sono calato.
Faccio fatica ad aprire gli occhi, non voglio. Perché abbandonare il silente nero?
C'è un odore pungente che permea l'aria, mi ricorda i fiori marci.
Lascio cadere la testa da un lato, sento le tempie tremare, fremere, come se Lui volesse uscire.
Mi godo gli ultimi secondi del nulla cosmico nascosto dietro le mie palpebre e apro le ciglia alla luce. Apre il cranio come un ascia.
Nulla, una stanza vuota, addobbata dal mio odio, dal mio rimorso.
Solo i problemi che cerco di nascondere spasmodicamente ogni giorno, in un angolo. Ci getto sopra la giacca sporca di vomito, ormai logora sui gomiti.
Sputo per terra, sputo sul mondo intero, e raggiungo la porta rossa mezza scardinata, coperta di polvere.
Lui geme, ma solo un roco e fievole suono gutturale mi esce dalle labbra.
Non mi lavo, sono sporco, non ci sono saponi per l'anima.
Con un cigolio dissonante abbasso la maniglia e la porta si spalanca, l'odore mi carezza prima di defluire come la cera liquida cola dalla candela.
Lento.
Richiudo gli occhi, ho paura, riabbraccio l'amato vuoto, lo carezzo.
Il piede sinistro scivola verso l'uscio, il ginocchio e la coscia lo seguono cigolando come la porta.
E poi, come in un film cinico e noir mi accascio, sputo sangue e muco, e con essi frammenti di anima.
La stanza esplode e le maligne incognite vorticosamente mi baciano;
Apro gli occhi, e vedo il sangue sul pavimento sporco.
Un altro conato mi sorprende, vomito ancora.
Sputo sangue e muco, e con essi frammenti di anima